f5 es una buena jugada

 “El estilo de Lasker es como una copa de agua con una gota de veneno. El de Capablanca es una copa de agua aún más clara, sin la gota de veneno.”

Jacques Mieses.

 

Quizá esos días fueron mejores de lo que entonces creí, y no hablo sólo por mí, también hablo por ustedes. Cuando esa mañana me levanté en San Petersburgo sabía que si hacía mi parte, al otro día, el alemán haría la suya. Las partidas se ganan antes del comienzo del juego o se pierden dos veces. Un punto en desventaja es el límite, y él me llevaba esa diferencia. En su cabeza no iba a estar alejarse más en la tabla, de negras no iba a hacer nada para vencerme. Dormí con esa certeza luego de mi victoria ante ese joven maestro ruso, Alexander Alekhine, que también se las traía. Decidí que las blancas iban a serme útiles de una manera distinta a la habitual; gracias a ellas iba a manipular el ritmo de la partida a mi favor. Se decía de Capablanca que era un maestro en la técnica y la defensa, pero no se elogiaba con idéntico entusiasmo su ataque. Y ese día no había motivos para que él modificara esa característica.

Ésa era mi partida, de las que he disputado en mi existencia con seguridad que ésa estaba destinada a ser una de las esenciales. Las circunstancias me obligaban a luchar por la victoria –el cubano lo esperaba desde los movimientos iniciales. Ante un escenario semejante, en los clubes y salones de ajedrez, tanto maestros como aficionados irían por el punto desde el comienzo. Entre las cavilaciones de la noche anterior y ese solitario desayuno, resolví lo contrario. Mi rival se conformaría gustoso con un juego donde las complicaciones no estuvieran a la vista. Él no iba a hacer nada por desnivelar el juego. 

Mi suerte iba a echarla con una variante lenta que deja la iniciativa del medio juego al otro, una variante que se considera conduce a tablas, pero que me otorgaba varias ventajas, algunas no sólo ajedrecísticas. Plantee la apertura española y en la cuarta jugada –para sorpresa de muchos– cambié mi alfil por su caballo, y continué el desafío con el cambio de damas en d4. ¡Ya en la séptima movida habían desaparecido del tablero las damas y un par de piezas menores! Las elecciones habían sido realizadas por mí, nada habitual en quien va por la victoria. Mi rival estaba en sus aguas, paciente y confiado, pero el diseño del tablero se fue modificando con el correr de los minutos. Cuando jugué 12. f5, Capablanca ya sospechaba que yo no había cedido en nada mi ambición y que tendría por delante una larga y trabajosa partida. Pero se mantuvo en su actitud de espera, sin la energía que el medio juego requería. Ese defecto fue el veneno que contaminaba su placidez, permanecía ingenuo considerando que el control estaba de su lado. Pero movimiento tras movimiento, la falta de espacio asfixiar al negro, y el juego de maniobras en las que yo estaba ocupado cancelaría cualquier reacción antes de ser iniciada. Todas mis piezas se movían en libertad, mientras que las de él se refugiaban como niños detrás de las faldas de su majestad real. Nimzowich dijo cosas al pasar en las que no me detendré porque, justamente, no van al corazón de lo que estaba sucediendo y había planificado. El estilo claro y perfecto que se le atribuía a mi rival se transformó en el transcurso de la disputa en un juego intrascendente, falto de ideas. Y yo estaba alerta a ese temperamento iracundo cuando hay que saltar a las trincheras y desde las trincheras ir por el enemigo.

 

 

Más de uno creyó que el campeón se resignaba como viejo guerrero a ingresar en su crespúsculo sin resistencia. No fue así, el viejo guerrero también era un zorro. Los presentes asistirían a otro desenlace y desarrollo del que en el inicio supusieron, lo mismo le sucedió a él. Cada línea que se abría, cada casilla que se despejaba, era a mi favor. Si con f5 comenzó la estrangulación hubo que aguardar y ser paciente hasta la intervención decisiva del caballo vía la cuarta casilla de la columna rey. F5 fue una sorpresa, pero cuando en la jugada 35 avancé el peón a cinco rey, esa nueva conmoción fue fatal y se transformó en el golpe decisivo a la ciudadela de las negras del que ya no se recuperarían, abandonando Capablanca seis jugadas después cuando los caballos danzaron en territorio enemigo. Alguien susurró que ese dibujo que en el tablero realizaron los corceles le recordó la carga de caballería de los Húsares alados. Música en mis oídos, como la ejecución de Prokofiev en la entrega de premios. En esa gala el Zar Nicolás II nos coronó como los primeros cinco grandes maestros de la historia del ajedrez. Estábamos a la vuelta de la esquina del comienzo de la primera Gran Guerra, esa guerra civil europea que se llevaría consigo a los Romanov. Y yo, Emanuel Lasker, había vencido en el torneo más importante de la historia dejando atrás a quien años después me arrebataría el cetro. Había jugado con la maestría y la decisión de quien era: el Campeón Mundial. El ocaso del Imperio Ruso y mis camaradas son testigos de lo que digo.

Héctor Alvarez Castillo, Saénz Peña, octubre de 2021.

Tríptico poético en Pandemia

Héctor Alvarez Castillo

La mirada

Una mano se mueve

En el aire

Se detiene

Hace trazos

Son de hoy

De siempre

Aparecen el cabello

La frente

El mentón

Los pómulos

Veo sus ojos

Veo los ojos

De quien me mira

Tu mano

Dibuja mi rostro

Sáenz Peña, Junio de 2020, en tiempos de Pandemia.

Estación yerma

Una estación oscura.

No hay palabras. No hay nombres.

En días llegará la primavera.

¿Miran hacia las ramas los niños?

¿Los ancianos atraviesan

La sombra de los árboles?

No saludé a mi vecino,

Ni vi su coche

Rugir en la mañana.

Pocos meses

Se tragaron nuestro presente.

Una furia ciega

Lo engulló.

Cayó a un abismo,

Un abismo silente.

El presente se esfumó

De las manos.

Nuestro cuerpo

Padece

Su pesar

En los huesos.

El cansancio

Puebla

Nuestras casas.

Sáenz Peña, noche del 27 de julio de 2020;

tiempos de encierro y pandemia.

Pandemia

Flores

Derramadas

Las manos abiertas

Dedos no vencidos

Dedos manos y brazos

Abiertos

Flores

Arrojadas

A la tierra

Caídas como pétalos

El agua

Se vierte

El mar

Nos cerca

Nuestro mar

Inmenso

Callado

Silencioso

Nos cerca

Mar terrible

Mar y dios

Estamos

Dentro

No nadamos

Somos

Somos

Una hoja

En el aire

Somos

El mar

Infinito

Somos en él

En este instante

En nuestras casas

Entre los nuestros

O solos

Somos

El mar

Y otro mar

Nos cerca

También nuestro

También nosotros

Sáenz Peña, mediados de marzo, 2020.

Oficio de poeta

Amiga, es tarde y debo dejar este diálogo,

Abandonar estas palabras;

Es tarde y quedan sin escribir algunos cuentos

Y dos o tres obras de teatro,

Sin hablarle de los infinitos libros de poemas

Que están en mi boca

Y quieren ser dichos

A usted o, querida amiga,

A quien desee oírlos.

Ese deseo de poesía es más fuerte que nuestro deseo,

Por eso, debo dejar estas palabras

Y escribir, escribir, escribir esta noche

Por seis o siete días,

Hasta que en papel deje aquello

Que traigo conmigo,

Pero

El misterio dice

                               no sé, no sé.

Amiga, más tarde hablaremos, cuando el mar,

La noche, el firmamento oscuro y azul lejano,

Nos encuentren.

Este oficio de poeta me hace abandonarla temprano,

Mañana, en días, meses, regresaré.

Es mi oficio de poeta,

Es mi oficio

                                   de poeta, de poeta, amiga,

     Querida amiga.

Héctor Alvarez Castillo

Madrugada del 14 de agosto de 2014.

La mirada

Una mano se detiene
En el aire

Se mueve

Hace trazos

Me son conocidos

Son de ahora

De siempre

Va apareciendo el cabello

La frente

El mentón

Los pómulos

Las cejas

Lo reconozco

Veo sus ojos

Veo los ojos

De quien me mira

Su mano

Dibuja mi rostro

Junio de 2020, en tiempos de Pandemia

Pandemia

PANDEMIA

Flores

Derramadas

Las manos abiertas

Dedos no vencidos

Dedos, manos y brazos

Abiertos

Abiertos

Flores

Derramadas

Ven la tierra

Miran hacia ella

Derramadas

El agua

Se vierte

El mar

Nos cerca

Nuestro mar

Inmenso

Callado

Silencioso

Nos cerca

Mar terrible

Mar y dios

Estamos

Dentro

No nadamos

Somos

Somos

Una hoja

En el aire

Somos

El mar

Infinito

Somos en él

En este instante

En nuestras casas

Entre los nuestros

O solos

Somos

El mar

Y otro mar

Nos cerca

También nuestro

También nosotros

Somos

Mediados de marzo, 2020

Héctor Alvarez Castillo

EL METEORITO

Un cuento breve de Pablo Martínez Burkett

Nuestras más ligeras contemplaciones del cosmos nos hacen estremecer: Sentimos como un cosquilleo, una voz muda, una ligera sensación como de un recuerdo lejano o como si cayéramos desde gran altura.

Carl Sagan

Yo vi llegar el hombre a la Luna. Desde el Sputnik que nos acostumbramos a vivir con la mirada en las estrellas, pero ahora la conquista del espacio ya no era una utopía. Tenía una carpeta con recortes y podía describir las fotos como si hubiera estado ahí. Mi tía era amiga de Ángel Meynet del Centro Observadores del Espacio y me llevó a las conferencias sobre sus viajes a Cabo Kennedy para el lanzamiento de la Misión Apollo 11. Como muchos, yo quería ser astronauta, pero vivía en un país periférico, en el extremo del subcontinente y me tenía que conformar con mis sueños con forma de serie de ciencia ficción. Además, padecía un extraño tipo de leucemia y mi destino inmediato no estaba en el cielo. No precisamente. Por eso cuando dijeron que traían un meteorito me apresuré a ir. Se trataba de un fragmento encontrado en el Campo del Cielo. Era lo más cerca que iba a estar del espacio. No hay palabras para describir mi emoción. Ahí estaba un objeto que flotó por la galaxia durante millones de años. Lo imaginé como una piedra y era más un pedazo de hierro renegrido. Aunque había un cartel de “prohibido tocar” me las ingenié para apoyarle las manos. Sentí que me atravesaba un rayo. Todo se me dio vueltas: veía sonidos, oía colores, sentía olores. Apenas audible primero, con una urgencia alucinante después, fui capaz de percibir el latido del Universo. Salí del Museo Ameghino como borracho. Pensé que iba a ser la experiencia más intensa de mi cortísima vida. Pero faltaba más. Cuando fui a hacerme el próximo control me repitieron varias veces los exámenes. Pensaron en un error de los reactivos, quizás alguna confusión en las muestras de sangre. Pero no, estaba curado. Los estudios así lo confirmaban. Mi familia multiplicaba las misas y agradecía al Dios del Cielo. Pero yo bien sabía de qué cielo provenía este milagro. Dicen que de noche brillo con reflejos tornasolados. No me extraña: con sólo cerrar los ojos puedo ir hasta cualquier punto del universo. Conozco cada detalle del confín más remoto. Me extravío por nebulosas y persigo cometas. Me enternezco con el ocaso de una estrella y desafío a los agujeros negros. Pronto no habré de regresar. Ahora, ahora soy inmortal.

© Pablo Martínez Burkett, 2019

Escribe tú

Escribe tú

Escribe desde la primera palabra,

Escribe vos, escribe desde vos.

Hombre, dónde hallas,

El diálogo, el verbo, el quejido,

Escribe tu nombre, tú, vos,

Humano ser

Que en la noche arrastras

Herida carne, pesados huesos.

Llagas y la memoria macera el lamento,

Llagas y la silueta gris que agita el viento,

El viento es espanto que silba loco

A nuestro alrededor.

Escribe la primera palabra

Y aguárdame a la cita,

Aquél día atravesaré el desierto.

De Diamante, 2012 - 2019